Reflexão VII-i

Autoria: Sonekka.

O poeta, no que consta, é um tonto
No boteco onde bate ponto
Todo mundo reclama
Enquanto o tonto declama

Então desiste do verso e bebe
Aí sim profissional de respeito
Segui-lo nos copos ninguém se atreve
Talagadas e talagadas de despeito

Ninguém decifra o poeta
Porque no fundo todo mundo sabe
Que ele está onde não cabe

Uns o chamam de belo,
Outros chamam de covarde
O poeta diz, mas não faz alarde.

Reflexão VII

O poeta, todo mundo sabe, é o usuário
Do banquinho da ponta do balcão
Todos os dias, no mesmo horário,
18 e 45 no bar do João.

É lá que bebe cerveja depois do trabalho
Ao lado de vagabundo e trabalhador
Pedreiro, traficante e quebra-galho.
E “Gibi” que é profissional tatuador.

Sardinha é o cara que serve a cachaça
De olho na rua, avisa quando a gostosa passa
Nas mesas rola jogo de dominó e carteado

Sábado tem rifa de costela e frango assado
Enquanto a carne gira, cheira e assa
A gente mexe com a mulherada que passa

Reflexão VI-i

Autoria: Sonekka

O poeta, todo mundo sabe, é um enganador
Engana-se a si mesmo na ânsia de desabafar
Ainda sonha o que seu desabafo vai causar
Não ata e nem desata os nós de criador

Todo hora é a mesma ladainha
È o relógio cuco da própria solidão
Todo dia murmurando no espigão
E se auto repete feito a avezinha

Mas nunca faz nada em vão
Atrai os louros de outros lamentos
De outros tantos que lamentarão

O poeta é um ser fantástico
Quando a platéia se identifica
Ele solta seu riso sarcástico

Reflexão VI

O poeta, todo mundo sabe, é um operário.
Espreme os miolos no trabalho de escrever
Mas suas idéias não lhe trazem numerário
Parece que nasceu criativo só pra sofrer.

Todos os dias acha que perdeu a inspiração
Só porque às vezes não lhe ocorre idéia.
Desanda a escrever mais por transpiração
Porque sabe que quantidade faz epopéia.

É um ofício duro, solitário e sombrio
Não atrai fama nem fortuna fácil
Só clausura em longas noites de frio.

Vez ou outra alguém elogia o pancrácio
Que todo se estufa fingindo um fastio
E pensa até que é o “Barão” do palácio.

Reflexão V

O Poeta, todo mundo sabe, precisa de vocabulário
Para expressar de forma acurada suas idéias
Por isso lê enciclopédia, bula de remédio e dicionário
E vai animando os inanimados em prosopopéias.

Explicita palavras que a média não usa
Em sílabas contadas, rimadas ou não
Trilhões de vezes das hipérboles abusa
Mas prega procura por parar com a aliteração.

Nos textos, figuras caras como a elipse
Vai escrevendo os escritos nos pleonasmos
Rei das palavras, busca o gênero na silepse.

Busca pela síntese da antítese na anáfora
Busca assonância, busca consonância
E faz de tudo uma grande metáfora.

Reflexão IV

O Poeta, todo mundo sabe, é o adversário
Preferido dos executivos no escritório
Só porque o cara, sendo funcionário,
Gasta tempo produzindo texto masturbatório.

Vai trabalhar ô poeta bobo sonhador!
O chefe já te olha como despesa
E mandou vasculhar teu computador
Pra ver o que tu fazes na empresa.

Vai. Larga essa compulsão idiota!
Vai fazer algo mais produtivo,
Pra pagar o que deve ao agiota.

No competitivo ambiente corporativo
Não há lugar pra essa arte canhota.
Nem pra teu comportamento abusivo.

Reflexão III

O poeta, todo mundo sabe, é um perdulário.
Sempre gasta muito e ganha pouco.
Em “merrecas” se conta seu salário.
E deixa o gerente do banco feito louco.

Também! Quer viver de sua escritura!
No Brasil, que não dá bola pra poesia.
Melhor faria se arrumasse uma sinecura
No governo, onde dinheiro fácil é primazia.

Seria preferível que tivesse outros talentos
Bom de bola ou cinismo de político
Assim trabalharia pouco e ficaria rico.

Mas que nada, vive cheio de tormentos.
O futuro não lhe traz bons alentos,
E a vizinhança, dele, já faz fuxico.

Reflexão II

O poeta, todo mundo sabe, é um ordinário.
Acorda tarde, não faz a barba,
Compra fiado, vive de rebarba,
Peida fedido e bebe pra caralho.

Da vida não sabe nada e baba
Com as modelos da Fashion Week
Trancado em casa bebendo catuaba
Só sai pra ir ao velho alambique.

É um banana que escreve muitos
Poemas que só ele acha sentido
Todos bobos, bestas e gratuitos.

Vive desse jeito, vendo filmes pervertidos
O tempo passa e seus escritos,
Sem quem leia, são todos esquecidos.

Reflexão I

O Poeta, todo mundo sabe, é um otário.
Escreve todos os dias e não aprende.
Quer receber, dos textos e contextos, salário
Numa graforragia que a muitos ofende.

Mas não é ninguém. Não é nada.
Sem a pessoa principal da história:
O leitor, que de forma concentrada
Lê seus escritos e busca na memória,

Suas recordações, passadas ou pretendidas
Bem diferentes das do poeta, coitado,
E, ao texto, enriquece com suas emoções sortidas.

O poeta acha que a arte é sua, equivocado.
Mas é do leitor a criação, as imagens vívidas.
Essa é a verdade nua e crua, seu iletrado.

Ponto Cego

Eu respiro um azul incolor
Que, na escuridão do meu corpo, vibra meu sangue
Vermelho sem luz, negro.
O Sol ilumina o marrom da minha íris
Injetando um universo de cores
Todas distintas, graduadas ondas vibrantes,
Que eu vejo no meu jeito único de decifrar...
Mesmo de olhos fechados.

E sei que o sonho do cego é colorido
Glauco Mattoso me disse.

Roteiro

De manhã, seis e meia, pé na areia.
Ida e volta até o canal 6...
Ouvindo o mar, vendo a loirinha, a portuguesinha
A personal, Mara...
Depois, banho e a pé pro trabalho.
Almoço em casa.
À tarde, quinze pras sete, no bar do João, sai bolinho de bacalhau.
Quentinhos. Como uns 4 com pimenta.
Refrigero com cerveja...
Depois, Galeria AD Moreira.
As saideiras da Adelaide:
Meninas que passam, saindo do trabalho no Shopping.
Já é noite, vou pra casa.
Privar comigo mesmo minha solidão...

Na Trave!

Melhores que as mulheres, eu sei que não.
Vestidas são lindas garotas muito perfeitas.
Enganam e desfilam, no sexo, uma ilusão.
Nuas, destransformam e, no detalhe, são desfeitas.

Um amigo piadista imaginava “vantagens” das piranhas:
Não têm TPM, não menstruam, trocam o pneu do carro.
Ajudam na briga, saem na mão, dão porrada e tiram sarro.
Fazem serviço pesado e, de noite, dão o cú sem manhas.

Deixemos de lado o triste preconceito mofado!
Nasceram homens, mas resolveram ser mulheres...
Se a natureza não permite, por outro lado,

Eles não estão nem aí pro eleitorado
Emprestam do lado feminino os caracteres,
E saem por aí, torcendo pro “timão” adoidado...

“timãããooo, ê, ô...”

Pegada

Gosto de judiar um pouco.
Pouquíssimas reclamam.
E reclamam baixinho, com dengo.
Algumas confessam gostar, depois, rindo.
Outras ainda pedem mais e xingam...
Pra isso, não se pode dar receita.
Quem sabe, vibra com forte emoção.
Sabe por intuição.
Quem não sabe, humilde, pede pra aprender
De quem ama e aprecia sofrer com tesão.
Precisa ter sensibilidade.
E sensibilidade precisa.
Atenção num carinho especial.
Diferente e mais intenso.
Mais profundo e ardente.
Para não ser só mais um outro igual que passou,
Sem deixar marcas.

Sabores que aprecio.

Minha cerveja cheia, coberta
De mosquitinhos cachaceiros,
Não dá pra dispensar, já aberta,
Espanto e bebo tudo sem rodeios.

Mosquito de cerveja é cerveja.
Assim também é com a goiaba.
Como a fruta, bebo a cerveja
E o álcool limpa a minha baba.

Boceta eu gosto de chupar
Não há sabor capaz de igualar
Mas aí, não misturo a iguaria

Nessa hora me concentro pra apreciar
E não aceito intruso no par,
Nem numa grossa putaria.