Ele está doente.
Idoso.
Próstata.
Está amuado, sem forças, sem ânimo.
Mas ri um pouco quando falo alguma besteira.
Ou quando relembro algumas de suas histórias.
Come pouco.
Pensa muito.
Pressente que a morte se avizinha, perigosa.
Procuro por uma quimera
Para transformar lembranças em vida nova
Por onde o tempo não passe...
Mas não há mais como protegê-lo.
Essa bosta de doença de homem
Que ele resiste enquanto pode
Quando não puder mais, estarei orfão do meu velho de tantos anos,
Enroscado nos espinhos de uma saudade imensa.
Sem esperança e com a alma infinitamente mais pobre.
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