Ouvi dizer que você cresceu e não acredita mais em Papai Noel.
Curioso isso. Era você quem me fazia acreditar nele...
Eu saia escondido da casa da sua avó e ia pra nossa casa colocar os seus presentes sob a árvore iluminada, abrir sua cartinha, deixar um punhado de balas pelo chão, a rabanada “especial do Papai Noel” meio mordida e a janela escancarada...
Na volta para casa, você, cheia de ansiedade corria ver seus brinquedos, ligeira, corria pra janela me chamando, era você, com a voz feliz que me estrangulava o coração, que dizia apontando o céu:
- Olha lá, pai. Olha lá ele. Eu vi ele virando ali e indo embora...
Eu confirmava olhando o céu escuro, pontilhado de estrelas, certo de que ele existia mesmo e só a minha condição de adulto embrutecido é que me impedia de ver a mágica que brilhava nos seus pequenos olhos de menina.
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